А потом он берет тебя нежно за два крыла, И легко раздирает, как воблу - напополам. Трепыхаться бессмысленно с вывернутым нутром. Пахнет вечность соленой кожей, ты знала, да
В том аномально-тёплом декабре на пне смеялись рыжие опёнки, был юмор Ваш изысканным и тонким, а я Ваш взгляд ловила, присмирев. ... Забрёл в тупик прерывистый рассказ о Ра́йволе*, о снах, о Ваших жёнах... Я видела Ваш мир насторожённый за створками татарских длинных глаз, где прятался застенчивый моллюск под глянцевым покровом перламутра ... Всё медлило догадливое утро, и ночь мы заучили наизусть. Она сложилась в откровенный шрифт травы, такой отчаянно- зелёной, что и зимой взрастает для влюблённых в ногах надменно- равнодушных пихт. А муж был до обиды не ревнив, Вас называя другом и коллегой. ...Стоял декабрь - без вьюги и без снега - зелёно- тёмно- каряя финифть.
* Ра́йвола( финск. Raivola) — посёлок на Карельском перешейке
2. РАЗЛЮБЛИВАНИЕМ ТВОИМ
РазлЮбливанием твоим меня ломает эта осень, где мы с тобой у Бога просим две разных доли на двоих. Затравленным зверьком сожмусь внутри себя. И интонаций, и слов, и слёз, и вариаций своих признаний устыжусь. Я каждой клеточкой - твоя на тонком уровне мембранном. А ты вздыхаешь: - "Это странно: любви такой не стою я... Не плачь: до смерти заживёт!" (А надо говорить: "до свадьбы"!) На сердце вышиваю гладью ту боль, что в имени твоём. Ну что же мы с тобой творим? Давай сольёмся в нашем танце! Невыносимо оставаться с разлюбливанием твоим. Я - тень парящего листа , лишенного корней и воли - Чтоб неизбежное - без боли, неужто не бывает так?
3. ДОВЕРЧИВЫЙ ТИТАНИК
Густой, тяжёлый, волглый падал снег. В него, как в марево, ныряешь из-под арок. Себя он вносит в осень, как подарок; но, не заплакав, не разлепишь век. И мой тысячелетний Ярославль Лишается знакомых очертаний: И храм не отличить от прочих зданий, И город превращается в корабль. И вот уже поплыл знакомый дом в пучину Ленинградского проспекта; А снег всё нёс и нёс благую лепту в падении своём глухонемом. Он обелял надсадный чёрный стыд, он мягко бинтовал больную память, где наш с тобой доверчивый "титаник", навстречу неминучему летит. ...Рождённое задолго до меня, Мне станет не по росту это знанье. И - батискафом - падает сознанье в седую пелену. И нет ей дна.
4. ПРЕДСКАЗАНЬЕ ТРАВЫ
"Так не плачь обо мне, когда я уйду стучаться в двери травы..."
(Б.Гребенщиков)
Листья травы читаю , словно ладони чьи-то. Хочешь, я угадаю судьбы дождей пролитых ? ...Вижу, какой травою будем во время тленья , вместе перед грозою падая на колени . ...Почерк слезы и тучи стал для меня разборчив . Я их тебе озвучу: точка - дождинка - прочерк ... ...Слышу - мы будем листья... листья на общем стебле. Значит, дано нам слиться , правду травы приемля : Правду полян брусничных Финнов или поморов, Правду меня вскормивших русских ржаных просторов. ...Не извлекли мы корень суммы двух одиночеств, сдобренный перегноем листьев и их пророчеств. ...Если бы мы при жизни , травам своим внимали,- не было б этой тризны горькой ... По пониманью
Шарахнуть с досады – за дверь – Да пошли вы все! До пят дождевик, каблуки сантиметров семь. Испуг: не смешной ли кажусь? – за подкладку, юрк.
Шрапнель по асфальту – под дождь – не галоп, аллюр! Ну что ты боишься, мой друг? Я тебя не съем. Ну, может быть, только…надумаю и…убью!
Какой там огонь? Только сажа да копоть – дым! Кричи угорело мне вслед: Караул! Горим! С душой заключаю пари на счёт раз-два-три.
Дождём расцарапаны стёкла кривых витрин. Прямым попаданьем каблук. В люк. В решётки луз стекает прохладная ночь в три аккорда: блюююз!
С разбега по лужам горящие взгляды фар и с фырканьем: «К берегу!» – мчатся вперёд. Азарт – врождённое качество движущихся светил.
Крик в ночь, в пустоту: Расступитесь, дайте пройти! Ответом: Не бей каблуком! – шипит тротуар, и брызгами мысли: Простить мне его?... простил?
Навстречу спешащий домой, седеющий фавн. Мечтателен, прелюбодей, так сказать…story...love. Портфельчик, добротный костюм, на шее – засос заклеен телесным пластырем: чёрт бы пронёс да бог бы не выдал. Глядишь, и жена не съест. А если и съест, то не в раз, не в один присест.
Насест на мокрой скамейке: ворона и я. Ну, чем не компания, можно сказать: семья! Семь тощих коров пасутся – семь тучных обид…
Вороне не видно, косит на меня: "На вид все люди опасны, хотя и медлительны. Злы. Но эта – не страшная… горстка серой золы. Похожа на пугало."
А ворона…права. Пытаюсь как воду в пустыне, качать права. Пойду утоплюсь. До утра всего полчаса…
А может, обиду загнать хворостиной назад? На бойню! В стойбище! К лешему, к серым волкам! Привыкла… (…и да прилепится…) к этим рукам, глазам и губам, и к коротким взглядам. В упор…
Одна-одинёшенька! И косой светофор, второй из живых… Перекрёсток знакомый, дом. Под аркой на стенке плюс-минус: любовь-фантом. «Валера плюс Вера», а веры,… а веры нет. Нет веры, что ждёт, что прощу, что простил.
На свет шершавые стены в подъезде…и гладкий лифт. Я только погреюсь чуть-чуть… Как душа болит! Как чавкает, хлюпает в туфлях эхо водой… Открытая дверь таращится… ой! Не бедой?
И голос…и голос: - Иди же ко мне, иди… - Ты знаешь? - Конечно. - Прощаешь? - И ты прости.
Ворона уткнула мне клюв под крыло. В груди дымится, шипит головешка… Дожди… дожди…
Мы с тобой Вроде Кая и Герды – Мы с тобою, Мой хладносердый, Вроде бы Брат и сестра У замёрзшего Розового костра. Но на этот раз (Вот беда!..) В мой Угодил глаз Осколок Вечного льда - Мне теперь Не спасти никогда Тебя… И уже не по силам Муки адовы Ожидания, Я молилась, просила, Научилась загадывать На желания... И, Если не совпадает трижды, - Знаю уже – Мне не выждать… Просто Придумываю предлоги - В качестве подмоги Ломкой вере. Не называю потерей Свою свободу. В оловянного цвета Воду Вхожу солдатиком На поиски братика… Прощай, моя грусть! Может Всплыву, - вернусь Солнечным зайчиком, В памяти Мальчика…
26. 09. 05
Пумукль*
Моя копилка - рыжий пацанёнок – Пумукль – пластиковой шкуркой сидит на подоконнике ребёнок и жмурится – со мной играет в жмурки, подмигивает: - "Что ты мне подбросишь сегодня в щелочку в макушке? Пяток медяшек про погоду, осень, про дождь и ветер? Стану погремушкой и тихо побренчу, твоей монетой, давно о том наслышанному Свету, когда встряхнут. Иль серебра подсыпешь – отольёшь всей шедростью отчаянной минут, которыми о-плачен твой приют? Неси свой ценно - неразменный грош, (который берегла и бережёшь), - мне, маленькой насмешливой игрушке, копилке всех сокровищ, - (погремушке в руках чужих), - Напишем Стих!"
*Пумукль- любимый детьми в Германии герой современных сказок и мультфильмов.
можно заниматься тысячью очень важных/ненужных дел уверовав в иллюзию своей незаменимости в суете откладывая на завтра-когда-нибудь то что ты очень хотел считая себя жертвой судьбы беспокоясь за свой авторитет и при этом топтаться на месте кляня себя на все лады обещая твердо что завтра (скоро!) всё изменится к лучшему смотреть тоскливо в окно/ телевизор надоевший до тошноты ругая всех на чем свет стоит вновь жалея себя невезучего
можно жечь свою жизнь как осенние листья вдыхая черную гарь бродя как привязанный по маршруту работа-дом /кухня-кровать разглядывая с тоской во взгляде быстро тающий календарь ахать про себя - вот ещё один год прошел - молчать и вздыхать чувствовать себя обязанным семье родителям работе друзьям думая что без тебя всё это не сможет жить/ пропадет/ сгинет в бедламе но однажды ты исчезнешь… а мир будет жить дальше – как и до тебя почему же мы так упорно отказываемся быть счастливыми сами?
Отправлено: 27.03.10 16:35. Заголовок: Со старого комода балериной..
С фарфоровой улыбкой на губах со старого комода балериной спешу. Мороз уже совсем ослаб, и розовою влагою рябины налиты ягоды. Стремительно-легка моя походка, а душа – изящна. И я несу в фарфоровых руках букет фиалок, как букетик счастья и улыбаюсь. Боже, как хрупка надежда светлая в холодном тонком теле . На раз два- три - я вышла Вас искать, когда навзрыд заплакали капели
что же мы: ты – там, я – здесь? боже мой, хорошо, что мы все-таки есть!
-хорошо друг у друга быть правдою, правда ведь?
...падают хлопья снега за серым окном, но это, к счастью, не вьюга - остатки ненастья...
...вселенная - настежь...
значит, мы слышим друг друга!
...кофе выпит...
-на чае не гадают да, Люд?..
стоп! смеёшься... (люблю, когда ты смеёшься...) мыслью влечёшь алогично... мол, вот – ночь, а мы - всё той же вселенной звено снов ты говоришь, как обычно, даже обыденно, о том, что у меня звезды гораздо ярче, чем...
...чем в городе...
что пусть врозь слишком холодно, но (плюс!) мы друг у друга есть!
ты - там, где неоны-огни танцуют на улицах канкан...
я – здесь, где они (видно, если, самую малость прищуриться) на нитях-лучах качают чьи-то фантазии разные: бредовые... бедовые... сладкие... украдкие... но как же это неверно знать, что бездарная ночь-портьера делит сейчас нас на два сна: твой и мой..
-спать?
но опять темень пролита тучная, а мы у неё в плену... и ни лучика... и ни зги...
-тише! черти что ли луну нынче разбили вдребезги?
-слышишь? я без тебя не могу... берегу этот сладкий сон, этот шепот ковыльный, ставший нежною былью...
-так что же?
-вылью его тебе во хмелю: боже мой, боже, как я всё же сильно тебя люблю...
Отправлено: 28.03.10 12:22. Заголовок: Я - четвёртая буква...
Я - четвёртая буква короткого слова «память», Ты меня произносишь, едва шевеля губами. Я умею звучать, а ещё я умею таять - Вот и всё, что бывает секретного между нами.
Я – осколок остывшего солнца в пустом стакане, Отголосок, ослабленный временем, еле слышный. Я – в ловушке недавнего прошлого, я - в капкане… Ты бы спас меня, только спаситель ты никудышный…
Ничего, и в такой ипостаси есть много плюсов: Можно быть совершенством и наперекор прогнозам Сочетать совпадение мыслей и разность вкусов, Наслаждаясь плодами случайного симбиоза.
Ничего, осознание слабости – тоже сила. Настоящая сила умеет сказаться слабой… Если б я хоть немножечко меньше тебя любила, Я тебя непременно сама от себя спасла бы…
…………………….."Где Земля обрывается в Космос - ……………………Не заметишь, как там уже." …………………………………….…………….Игорь Царев
…………………..."Вот так, по кругу - в никуда, ……………………Ногой покачивая в такт - ……………………Во тьму, в пространство, в бесконечность..." …………………………………..……………….Алексей Ерошин
Под вечер город был безлюден... ...Скрипичной фугою тоски Колючий дождь промозглых буден Пилил и темя, и виски. В ознобе липы сбились тесно У края площади пустой, Где дребезжал трамвай воскресный Через осенний непокой. На остановках пассажиры Сходили в сумрачный провал Ночной тоски непостижимой. В кромешный путь их провожал И, соло ветра повторяя, Гремел над стыками состав. …Ты мерз, медлительность трамвая Простив, и всюду опоздав…
Трамвай выстукивал: «Не тщетно ль Ты тратишь душу на слова? Они в серсо играют с ветром, Касаясь времени едва… Зачем мгновения заката Ловить мазками на холсте? И ночь записывать токкатой На разлинованном листе? Зачем слова, как Божий росчерк, Меж многоточий и морфем Искать? И в многомерность строчек Преображать судьбу - зачем? Как долго нам рефрен кварталов, Бессменной песенки куплет, В себе озвучивать устало По шпалам дней, по рельсам лет? Давай, сбежим, по тонким тропам Спускаясь звездами с небес - К началам, к тишине, к истокам… Словам и дням в противовес…»
Трамвай звенел на поворотах, Из окон проливая свет На смутный город. Одиноко Он вечный совершал побег. Дождь моросил в окно, стекая К подножью времени, где ты В утробе старого трамвая Летел сквозь млечные сады.
Во всем есть своя мораль, нужно только уметь ее найти! (Льюис Кэрролл)
Чеширский Кот: Серьёзное отношение к чему бы то ни было в этом мире является роковой ошибкой. Алиса: А жизнь – это серьёзно? Чеширский Кот: О да, жизнь – это серьёзно! Но не очень…
Я на прошлом поставлю не крест, а изысканный крестик, Отолью в серебре и легко понесу на груди. На столе сервировочном - Рислинг, в наушниках – Пресли. Полумрак, сигарета, открытая книга на кресле. И дожди за окном… Каждый день затяжные дожди.
Что нам стоит построить не дом, а хотя бы избушку? Ты в ответ на вопрос запоздалый опять промолчишь. Превратилась Царевна-лягушка в лягушку-квакушку. Холостым с Петропавловки грохнула в полдень Царь-пушка, Эхо в небо ушло рикошетом от питерских крыш.
Месяц дразнит чеширской улыбкой от уха до уха И на сонное царство абсурда глядит свысока. Вышли вождь могикан с Пятачком на тропу Вини-Пуха. Обманув старика, прихватила корыто старуха И сбежала, примерив лихую судьбу Колобка.
Устремилась «не знаю куда» по былинному тракту Мимо башни Кощея к урочищу Бабы-Яги… Ты осталась фамилией в списке мобильных контактов, Я – причудливым смайликом в аське… Короче, de facto При своих… Крокодилу – гармошка, коту – сапоги.
Can’t help falling in love… Голос Элвиса мечется птицей, Рвется призрачной тенью в открытое настежь окно. Я тот самый, кого ты в сердцах… Впрочем, как говорится, Оправдаю слова и сыграю в четыре копытца На разбитом рояле отрывок из Шарля Гуно.
Отправлено: 03.04.10 09:27. Заголовок: Самая ненужная вещь
1. ..НИ ЕГО САМОГО..
На маршрутах забытых, В чужедальнем раю За любого из битых Двух небитых дают..
Там друг друга не стоя, Чужды всем и всему Бродят вместе не Двое, - Дважды по Одному.
И от счастья земного Не хотят ничего: Ни того, ни другого, Ни его самого..
2. САМАЯ НЕНУЖНАЯ ВЕЩЬ
Постарайся пальцы разжать, - Выскользну водой из горсти..
Есть ли смысл в ладонях держать То, чего уже не спасти? Встань на перекрестье миров, Схоронясь от взглядов людских, Погадай на Розе Ветров, Оборвав с венца лепестки, Выжги мне дорогу огнём, И вослед беду напророчь, Укачай бессмысленным сном В самую бессонную ночь, Отпусти к чужим берегам Через неба звёздного брешь, - От меня сейчас в двух шагах Самый отдалённый рубеж. Там Селена прячет лучи, Избегая тёмных углов, Там сложнее прочих звучит Самое простое из слов, Там унылый хор берегинь Тянет в омут - хмур и зловещ..
И стократ важнее других Самая ненужная вещь.
3. ОТРЕЧЕНИЕ
Снова приходят тени на мой порог С той стороны, что и Солнцу не осветить.. Тысячи лет я любила тебя, мой бог, Тысячи лет я боялась тебя любить.
Шла, как по тверди, - по воздуху, по воде Сквозь чародейство, магию, колдовство. Силой стихий приближала я этот день, Силой стихий удаляема от него.
Верой единственной, целью одной жива - Бледной сомнамбулой снова покинуть кров - Каждую ночь я блуждала в твоих словах, Каждую ночь понимая тебя без слов.
Ярок огонь, только время сильней огня.. Я изменяю им то, что не изменить, С тем, кому было проще любить меня, С тем, кому будет проще меня убить.
4. И ВЕЧНОСТЬ СПУСТЯ..
А будущий день обойдётся без крови и жертв, Без мрачных душевных застенков, без плах и вериг. Мы сменим доспехи на бархат, парчу, крепжоржет, Сойдя на чужие страницы героями книг.
И вечность спустя, кто-то третий прочтёт между строк Про реку потерь никогда не бегущую вспять, Где два отраженья друг друга расстались не в срок И, встретившись снова, не смогут друг друга узнать..
Паденья выколачивают злость Из матового кокона гордыни. Отечества заточенная ось Накручивает запахи полыни, Поблажки детства, битого войной, Пролёты улиц в патине блужданий И вечности лирический конвой Страницами заученных страданий На вертеле… Не верьте мне, враги! Я вашими ударами спасалась! Я слышала кромешные шаги, Которыми отпугивают старость Сподручные скоропостижных дат, Оплаченные сгорбленным взросленьем. Вы думали, что травли сущий ад Больнее явной пытки притяженьем? Гоните мой фантом из ваших снов! Что маяться изжогой состраданий? В рассудочном глумлении часов Достаточно предательских преданий, Как покаяний в древности икон, Врачующих расстрелянные своды… Паденья укорачивают стон За гибель до объявленной свободы.
2007 г.
+ + +
Мой Рубикон перешли караваны, Так и не сбыв чудотворный Апрель… Все, что досталось, - подснежные раны, Колотый мрамор бездетных земель.
Всюду одни прошлогодние зерна – Ядра для пушек, нацеленных в тыл. Всюду следы оперившихся в черный, Не допускающий Млечности пыл.
Календари – суматошные свахи, Нажитых слабостей изданный сброд. Северо-западный ветер на плахи Гонит их судьбами наоборот.
Славят чуму крестоносные мыши – Дети чистилища, сны палачей… Если прислушаться, - можно услышать, Как они празднуют гибель свечей По алтарям, Умножая обманы Ровно настолько, что не замолить…
Мой Рубикон перешли шарлатаны! Все, что осталось, - ПОПРОБОВАТЬ ЖИТЬ.
2001 г.
+ + +
Вращается Земли гончарный круг… Рождаются бессонные поэты. И льётся одиночество из рук Создателя - креплённые сюжеты О свойствах несговорчивых высот, Качающих цветение познаний. Добро не помнит зла, покуда тот, Играющий мозаикой закланий, Под тяжестью осточертевших крыл, Не осквернит эпохой подозрений Сердец посыльных звонницу и пыл, С которым утверждаются спасений Безветренно-молитвенные дни. Созвездьями слезятся вдохновенья: Когда тела безумствуют одни, Предчувствия венчают совпаденья Под омофором Вестника Любви.
…я за окном твоим раскинусь небом лишь руку протяни притронешься ко мне
Евгений Какузин
вот и всё. раскололось целое. и впервые проснулся бог. от ладони до неба белого стало ближе на миг… на вдох.
было нужное, было важное. разжималась пружина лет от уставшего и протяжного «Да. Ал-ло…Это ты-ы? При-вет». и летали мечты о старости, о заветной тропе во ржи.
не успел… не хватило малости… (здесь ее называют «жизнь»).
прекратила движенье мельница та, что сыпала яркий свет. только что-то совсем не верится, да и стоит ли верить в бред? ведь однажды холодной полночью разорвется воздушный тюль, и, наполненный ветром солнечным, на планету придет июль. улетучатся тучи прелые, в свете спрячется лунный грош…
я дотронусь до неба белого и услышу: «При-вет, Алёш…»
Кисло-нежный закат упоительным манго навевает мне грусть, обнажая миры, где цветные шары над беспечностью Ганга в тихой дымке плывут, ожидая поры, что приносит весну для влюблённых неспящих, терпкий вкус на губах пробуждает волну, саламандра в огне толерантность обрящет, чтоб проникла любовь в женских глаз глубину.
Терракотовый плёс смоют теплые воды, добавляя себе карамельный окрас, отдаленный ашрам, где коварные годы подчиняют себе те, кто верит и в нас. Зелень буйно цветет на заветной поляне, там колибри парят меж лазурных цветов, я хочу, чтобы ты даже в сонном тумане находила меня, понимая без слов....
Тень грозы на челе сединой предзакатной перекрасит меня, не добавив огня, но весенняя ночь над беседкой приватной звездно-пряный шатер нам раскроет сама. Я проникну в тебя, отдаваясь той неге, что коралловый блюз исполняет без слов, и растущий бамбук на опаловом бреге ветер синий качнет, слыша истины зов.
Отправлено: 11.04.10 09:15. Заголовок: Быть иль не быть?
"Быть иль не быть?" - опять приходится решать, не ускользнуть от этих слов, не уклониться, на части жизнь разрежет новая граница, и цепенеет от предчувствия душа.
Она устала и боится перемен, ей так хотелось бы в потёмках отсидеться, но от рассвета никуда уже не деться, недолговечен дрёмы сумеречный плен.
Приходит день и беспощадно льётся свет, смывая сны - неясной радости лишая, ступить за край и не вернуться искушая - суметь, осмелиться, решить: "Да или Нет?"
Далекие берега
Босиком ступая по прохладе влажного прибрежного песка, предаваясь трепетной отраде думать о далеких берегах,
камушек подбросив на ладони, вдруг... занозой ощутишь в груди - прошлое всегда тебя догонит, сколько от него ни уходи.
Ты бежишь по замкнутому кругу, рвешь сиюминутности цветы, приближая миг, когда проступят времени забытого черты.
И приемлешь правило простое, все, что будет, зная наперед: прятаться от памяти - пустое, прошлое везде тебя найдет.
Белый берег
Белый берег... Белый снег... Слепит свет глаза... Беспощадно белый век сердце истерзал. Боль... Забвения бинты пеленают ум... Белый дом и белый дым невесомых дум... Бесконечных белых дней тянется черёд... Будет только холодней, знаю наперёд. Ненавистный белый цвет в крошево дробя, замерзаю - жизни нет в мире без тебя.
Ты на черном берегу. Времени - река... До тебя не добегу, бездна велика. Ты у вечности в плену и у тишины. Ночью в пропасть соскользну и увижу сны... И услышу голос твой, и задорный смех где-то близко... - ты живой! растворен во тьме... В небесах черным-черно, звезды не видны... Я осталась бы с тобой, но пока не суждено, я пришелица с другой - белой стороны.
читай меня, мой нежный, по слогам. нет, эти буквы к строчкам не подходят! я - в розовом, и с розой, и по моде, а сладкая как пастила... глам... глам... гла-МУР-ненько. считай, мой хитро-мудрый, хоть по минутам... и смени часы... /мои вот с брюлликом – чистейший свет росы, с брелком от иностранца с Брахмапутры/. слагай, пи-пи-этическим стихом - чеши... почаще чащу или шкуру... по логинам мою ваяй фигуру, по фоткам... полюбуйся хоть... чулком. ах, как ты страстен! как… Пигмалион! все что-то лепишь, долбишь… понимаю… и я неспешно ванны принимаю, да ем без хлеба розовый бекон... эй, нет... по спинке это... проще к Зинке - она откроет... почитай, инет... опять про ум? нет лучше уж картинки… я узнавала: это Ты - Поэт и раз-учила /помогала Аня/… ну, вроде рэп /я расскажу потом/ - ты должен высечь профиль мой из камня, и фас... и драгоценный мой хитон. вложить в меня - тончайший сланец лени, Блаватской мудрость, Шерон красоту, Гуджиевскую грацию /не ту, что на крючках/ да... кротость, глупость… деньги /не жмись... за этим дело и пойдет/… и намешай восточного побольше: ну, привези мне стразики из Польши, но с лейблами на розовый живот... еще бы крылышек, но видно сразу про демиургов сроду не читал... вот как я поведу тебя - заразу к аристократам на тв-шный бал? все-все... без астрологии, без мыслей - /и ради бога, не дари цитат/ я уж итак в параграфе зависла на дру... друидах... ладно, дилетант, забудь про друганов и про Психею, фаллические штучки убери, и приезжай на «Volvo» и с камеей к двенадцати... нет, я воскресну в три. и не забудь купить в ларьке картошку... /совсем я заграфинилась, малыш/ ну, ладно… крестик в щёчку на дорожку – нет, целых два… как в Англии - кис-кис... читай, мой нежный…
дальше… тру-ля-ля… дефолт… и дефицит слоновой кости… и… «барышня легли и просЮт» в гости... и подпись
Привыкаю к тебе. Не могу обходиться без голоса, Без желанного взгляда и чувственной ауры тел. Прорастаю в тебя ожиданием нежности, полностью Растворяясь в рассвете, что алою краской зардел.
Ощущение чуда - и души в ином измерении, На иных параллелях пространства, где нет суеты, Где творится любовь вдохновенно – божественным гением, Замедляется время, в зрачках обнажённо застыв
Отраженьем друг друга. Скользнув за лучом подсознания, Вдруг узнаю твой свет в нереальности высших орбит, Привыкаю к себе, став родною в твоём мироздании. …А рассвет на росинки любви утомлённо разбит.
Колеса стучат, предвкушая расправу над страхом, Уже не сойти – слишком быстро. И близится пункт… Отсчитывать связки пугливо дрожащих минут, Похоже, не стоит – пусть время развеется прахом. Над серою северной негой витает смятенье… Июль – это вовсе не месяц, а целая жизнь - Ей ведомы все варианты попутных «держись», Но этой идее никак не найти примененья: Здесь поручней нет, и перила снесло ураганом Рассоренных смыслов и смутно читаемых чувств. Душа, словно неопалимый пылающий куст, А значит и встреча с её Моисеем по плану. И память – слепой проводник вновь предложит кроссворды, И совесть – немая соседка отнимет стакан, И страх - пучеглазый охранник направит наган, И разум опять заискрится шнуром «от Бикфорда»… Но поезд – подводная лодка в пучине бескрайних Полей перерезанных лезвием маетных рек - В нём бьётся о стёкла смешной мотылёк-человек… О стёкла волнений, хоть явных, но всё-таки тайных. На сотню ответов вопросы предложат колёса. Не сталось отгадывать – Бога не в пору смешить, Как прошлое ныне особо не в масть ворошить, Доколе не хочется честно почить под откосом. Петарды надежд заискрятся на станции «мир», Которая верно со свистом несётся навстречу И больше не стоит друг друга молчаньем калечить: «Надолго ли к нам?» вмиг заполнит дырявый эфир. Колёса стучат прямо в сердце испуганной птицей, Но в каждой улыбке мгновенья таится покой…. А ветер за ухом шуршит «расставайся с тоской, И просто цени…. Это вряд ли кому-то приснится»
Отправлено: 07.06.10 21:41. Заголовок: С годами я всё чаще ..
С годами я всё чаще замечаю: Со мною рядом ангелы живут. Я их в толпе по крыльям отличаю И по глазам – они меня зовут. Кто вниз зовёт: грешить и умереть; Кто вверх зовёт: покаяться, взлететь!.. Живу я между Небом и землёю. Живу надеждой Крыльев за спиною. С годами я всё чаще замечаю, Что ангелы есть рядом на земле. Я падших ангелов, любя, прощаю, А светлые – скорбя, прощают мне.
Пост N: 1224
Info: Atropa belladonna L.
Откуда: Одурь сонная
Отправлено: 05.05.12 22:34. Заголовок: я тут пару недель на..
я тут пару недель назад была по работе на встрече с замечательным северным поэтом Николаем Колычевым. он живет в Мурманске. вот этот текст торкнул. думаю, вряд ли кого это стихотворение оставит равнодушным... еще есть песня на этот текст.
На бледно-серой простыне, Развергнувшись до трещины, В своей разграбленной стране Дитя рожает женщина.
А кто-то шепчет: «Беднота, Ну как смогла отважиться?!» — Бог за любовь ребёнка дал, Уже ль она откажется?
Крича, сжимая боль в горстях, Не думая о будущем, Рожает женщина дитя Стране, детей не любящей.
Она страдает без вины, Конец страданий – где ещё?.. Ведь если мальчик – для войны. А девочка? А девочка…
Слеза горючая дрожит, Блуждает взгляд невидящий… Она рожает, чтоб любить, Прощая всем обидящим.
Пред ней бы на колени стать, Но многим не понять еe. Так Богородица Христа Рожала для распятия.
Отправлено: 06.05.12 07:50. Заголовок: Видно, что автор муж..
Видно, что автор мужчина. Занимался бы своим делом отцовским,а не простыни разглядывал. Взгляд постороннего наблюдателя, видимо, поэтому какая-то фальшь в стихотворении.
Видно, что автор мужчина. Занимался бы своим делом отцовским,а не простыни разглядывал. Взгляд постороннего наблюдателя, видимо, поэтому какая-то фальшь в стихотворении
забавное у Вас отношение к произведению искусства напомнило чем-то проектный метод в преподавании литературы в 20-30е годы думаю, рожающие мужчины - это пока из области фантастики он не может не быть наблюдателем нет там никакой фальши. там есть лирическое Я, которое изначально имеет другие характеристики, чем те, которые Вы хотели увидеть.
Вы на меня не обижайтесь. Я в области литературы работаю довольно давно, занимаюсь этим профессионально. То, что данный текст обладает художественной ценностью, - это бесспорно. Соответственно, является произведением искусства. Расписывать Вам критерии художественности не буду. Чтобы оценить архитектонику текста в единстве с планом содержания, даже пяти лет филфака мало. Очень часто читатели оценивают текст, мало что понимая в литературе.
Отправлено: 06.05.12 13:59. Заголовок: bella**donna как гов..
bella**donna как говорил Бернард Шоу, "я прожил долгую жизнь и не снёс ни одного яйца, но это не значит, что я не могу судить о качестве яичницы". Ваш глубоко научный тезис: bella**donna пишет:
цитата:
вот этот текст торкнул. думаю, вряд ли кого это стихотворение оставит равнодушным
Отправлено: 06.05.12 14:22. Заголовок: bella**donna, без об..
цитата:
цитата:
Рожает женщина дитя Стране, детей не любящей.
пусть откликнется, хоть одна женщина, которая рожала бы для страны !?
bella**donna, без обид... меня тоже не торкнуло, хоть рожала не в более-менее благополучный 2004, а лихие девяностые... девочку стихи какие-то надрывно - фальшивые, простите... мне напомнили фильм "груз 200"
можно и дальше разобрать этот текст по строфам и строчкам, но стоит-ли?
bella**donna как говорил Бернард Шоу, "я прожил долгую жизнь и не снёс ни одного яйца, но это не значит, что я не могу судить о качестве яичницы".
О яйцах может каждый. О литературе - сомнительно. По крайней мере, за Вами ни разу не замечала. Южа пишет:
цитата:
Ваш глубоко научный тезис
Ирония тут не уместна. Видимо, у Вас от бессилия и неумения доказать свою мысль о некачественности текста.
Мы вообще-то говорим на разных языках и даже о разных вещах. Я говорю о качестве поэзии и художественной ценности формы и содержания, а Ксандра и Южа - лишь о содержании. Я же говорила, что текст заденет. Видимо, вы рожали с Колычевым в разных роддомах
bella**donna, не смешите, ей богу... о какой художественной ценности можно говорить при рифме : "простыне - стране" ?
грустно, что всё, то Вы увидели, это "страна -простыня" И все критерии "ценности", по-Вашему, сводятся к рифме. Да и не случайно. Все-таки в очередной раз убеждаюсь, что каждый должен заниматься своим делом. Литературу не свести к бухгалтерии.
Южа пишет:
цитата:
bella**donna Вы всерьез полагаете, что Бернард Шоу говорил о яйцах?.. Ну и ну.
Я всерьез полагаю, что иногда лучше отмолчаться, если Вы не можете корректно высказаться. Тем более в ситуации, когда Вы не специалист. Я бы еще поняла, если бы Вы сказали, что не принимаете позицию автора, но судить, что ценно, а что нет... Смешно. Правда. Продолжайте лучше о яйцах. Для себя тему закрываю, ибо ни о чем.
Отправлено: 06.05.12 20:38. Заголовок: Не хотела писать, но..
Не хотела писать, но напишу. Пролистала и прочитала ВСЕ стихотворные темы на форуме. Стихи разные. И очень многие далеки от художественной ценности, на мой, не профессиональный взгляд. Но почему вдруг сегодня такая дискуссия о рифмах и содержании последнего стихотвотрения, так и не поняла.
Все-таки в очередной раз убеждаюсь, что каждый должен заниматься своим делом. Литературу не свести к бухгалтерии.
bella**donna, упс... содержательная просветительская беседа о "произведении искусства" свелась к весьма культурному посылу - "сама дура")))) Скрытый текст
и действительно - "Какие взгляды на архитектуру может иметь человек без прописки? И вообще, может ли нас интересовать мнение человека лысого и с таким носом?» М. Жванецкий
Нам, смертным, особенно бухгалтерам ... позволительно лишь платочками слезы утирать и умиляться ))))
bella**donna , так проявите профессионализм и поведайте "чайникам")))) - куда спряталась глубокая художественная ценность и высокое качество поэзии сего стихотворного опуса?
Красоты и оригинальности рифмы, увы нет."Правды жизни", как Вы сами заметили - тоже не наблюдается, Зато в изобилии замученные и от-того превратившиеся в штампы (грязные простыни, мальчики - войны, женщина - страна, Россия - Богородица ) и намек на особую прозорливость и чувствительность автора.
цитата:
цитата:
На бледно-серой простыне, Развергнувшись до трещины, В своей разграбленной стране Дитя рожает женщина.
bella**donna , Вы вот ЭТО, всерьез, принимаете за ПОЭЗИЮ? ну и профи у нас нынче ...
Отправлено: 07.05.12 11:03. Заголовок: А меня зацепило стих..
А меня зацепило стихотворение.. И совсем не разбираясь в художественной ценности,не рассматривая рифмы,и совсем не чувствуя фальши , я просто почувствовала ситуацию(скажем так)) Я тоже детей рожала в относительные благополучные годы, но всегда чувствовала ,что дети не нужны стране.. И сейчас вижу по рождённым детям моих друзей - страна не особо заботится о благополучии ... И даже фразы типа "Зачем плодить нищету " слышала в адрес прекрасной семьи ,где пятеро деток, и многие ли женщины ,рожая детей,думают о будущем- о конце света ,например??? или о том ,что образование платное?? или в дет.сад не попасть без взятки?? Думают ,конечно, как растить,воспмтать,выучить, но не о глобальном.. Все по-разному воспринимают слова стихотворения, у всех разное мнение, у меня - вот такое восприятие ...
Все даты в формате GMT
3 час. Хитов сегодня: 31
Права: смайлы да, картинки да, шрифты нет, голосования нет
аватары да, автозамена ссылок вкл, премодерация вкл, правка нет
напомнило чем-то проектный метод в преподавании литературы в 20-30е годы 
нет там никакой фальши. там есть лирическое Я, которое изначально имеет другие характеристики, чем те, которые Вы хотели увидеть.
)))) 
КАК это звучит под аккомпанемент 
- участник сейчас на форуме
- участник вне форума